La lucertola, quando cambia coda
Un’estate – avevo undici anni – tutti i giorni, allo scampanellare del postino, scendevo quattro piani di scale (ottantatré gradini all’andata, ottantatré al ritorno) per controllare se nella buchetta della posta ci fosse una lettera per me (ne aspettavo una parecchio importante, da una professoressa a cui avevo scritto tutto il mio dispiacere per il settembre in cui non l’avrei vista più).